En ce vingt-six mars, les Français d’Algérie,
Par Charles le Menteur, trompés, trahis, vendus,
Étaient venus clamer l’amour de la patrie.
Mais les sbires veillaient, le piège était tendu,
Dans la foule hachée par une pluie de balles
Dont les noirs assassins arrosaient la chaussée
Plus de chants, plus de cris, le fracas des rafales
Effaçait puissamment les râles des blessés.
A grand renfort de fer, les tristes mercenaires
Offraient un sacrifice à Charles le Mauvais.
Les robes des femmes plaquaient des tâches claires
Sur le magna affreux que le sang empoissait.
Et les corps des martyrs s’amoncelaient grotesques,
Inondant le pavé d’un rougeoyant étang,
Où les stylets d’acier traçaient en arabesques
Le nom du Grand Moloch, avide de sang.
Ironique un mourant, avant de s’affaisser,
Dans un ultime effort, répandant ses entrailles,
Cria : « Vive le Prince ! et Vive sa canaille !
N’est ce pas grâce à eux, que je crève en Français ? »